CARTA XXIV

Hoy te hablo para hablarme con más valor, sin taparme la voz sorda.
Buscaba desesperadamente como si en él fuese a encontrar mi tesoro...
¿Cuál es? Ahora se bastaría en la expedición íntima sin el empeño obcecado de serme en otro ser. ¡He estado tan volcada, derramada en otra piel invertida sin pausa ni agotamiento!
Ahora las horas mías me van grandes. He adelgazado la talla de mi identidad. Estoy al borde anoréxico de lanzarme a la vacuidad del autodesprecio.
Mi espejo me avergüenza por no ser más alta (como a Luis le gustaría), más morena (como el las desea), más dotada en bustos (como Luis fantasea),...más en todo...
Me pide lo que no comprendo: unas lentillas verdes, un tinte de pelo, un maquillaje copiado...Me lo pedía...Hoy no lo hace. Las críticas se han disecado. Lo que viene después es el rechazo... ¡No quiero saber que no lo entiendo ni puedo aceptarlo!
Siempre rezo, pagana, para que se asome por dentro y me vea el amor desbordado, pigmentándolo todo.
Mi mundo interior y exterior son sus dos focos de ataque demoledor.
Si ambos son enemigos para Luis, ¿dónde me puedo presentar yo para ser bienvenida?
Nadie sabrá mi verdad aunque las letras se desesperen en su mutismo obligado y quieran gritar.
La desconfianza homicida en chasquidos tontos de pueriles sucesos: un “algo” roto sin causa aparente lo convertía en juez impasible y despiadado.
Mi piedad también se ha resentido.
Mi vía defensiva fue variando a medida que el amor se me desmedía.
Ya me toco el perfil de mi vida a punto de diluirse o destronchar el precioso ascenso secreto de crecer por dentro.
Y aquí a solas de mí, contigo, me descubro el color de la exhausta persistencia.
Es una sonrojada lágrima de auxilio rebelde que no quiere fenecer y ya ha sobrepasado los últimos confines de mi mejilla.

CARRO DE CABALLOS

La vida da muchas vueltas. Lo he oído mil veces y mil veces estoy de acuerdo. La moda se copia, las ideas se repiten, la música también, las viejas costumbres vuelven, pero la tecnología no. Aunque se base en los mismos principios científicos no para de “evolucionar”. Y nuestra consumista sociedad está muy contenta por ello. Cada año se crea una nueva serie más avanzada, de electrodomésticos, de ordenadores, de coches, de teléfonos, de todo. ¿Porqué se ve tan mal que mantengas lo que llaman obsoleto?, ¿Porqué se empeñan en que sólo sirve la última generación de cualquier “invento”?, el porqué lo sabemos todos y estamos indefensos, somos “títeres” de la maquinaria empresarial, simple estadística de la sociedad de consumo.
Me imagino como, hace no más de cincuenta años, muchos payeses recorrían los 15 Km. de Sant Antoni a Eivissa en su carro, como el de la foto. Eran un par de horas, para algunos podrían ser dos horas perdidas, pero para otros eran ganadas a la vida.

FARO

La virtud del faro es la paciencia,
sabe esperar a que se esconda
el deslumbrante sol
para empezar a hacer guiños
a despistados navegantes.
Permanecerá así hasta el alba
girando como si parpadeara,
ahora me ves, ahora no me ves...,
es la Catedral del Marino,
el Teatro de los Navegantes,
el Monumento Anónimo a los Naufragados...

SE ACABÓ LA TRANQUILIDAD

Esta estampa me costará verla hasta octubre. Una razón es que los turistas empiezan a llegar y todo hay que compartirlo, y más las playas y las puestas de sol. Y otra razón es que un servidor tiene que trabajar durante la temporada turística y me quedará menos tiempo para pasear por la playa y los bosques y regalaros fotos a través de este blog. Se hará lo que se pueda.

AUTOPISTAS EN EL MAR

Qué suerte la del cormorán que tiene su propia isla, sin asfaltar por su escaso interés turístico, y un mar tan extenso y bravío que rechaza las piedras que no son suyas.
Aunque, a veces, demasiadas veces, les toca llorar porque algún desalmado petrolero se toma a risa el cuidado del mar y los seres que lo habitan.
Sí, desgraciadamente, también hay autopistas sobre el mar.

ORGÍA

Polvo eres y en polvo te has de convertir, que ironía que a medio “polvo” te hagan fosfatina.
Como presintiendo su muerte anunciada este grupo de mariquitas, ya las llamo así, sin tener en cuenta su sexo, han decidido follar como locas porque el mundo se les acaba.
A los pocos minutos de la foto, en un lugar que no es de La Mancha pero que sí quedará una gran mancha roja, una excavadora, cruel y asesina arma manejada por, quiero llamarles inconscientes obreros, porque los conscientes son los que les pagan, pasó por encima de estos indefensos seres siguiendo su curso de asfaltado global de la isla.
Murieron con las botas puestas, mejor dicho, poniéndose las botas.

GRECIA

El viaje fue demasiado corto y Grecia se merece mucho más. Tres días en Atenas y alrededores, Micenas, Corinto, y dos días en islas cercanas, Hidra, Santorini, Mykonos.
Muchas de estas islas me recuerdan a la Ibiza de hace años, sus blancas casas, sus iglesias, y la atención personalizada con que recibíamos a nuestros invitados.
Toda Atenas es un museo y la visión del Partenón desde lejos es impresionante, pero no te pierdas sentarte bajo alguna de sus columnas y pensar qué ocurrió allí hace 3000 años. Es un país para repetir.

CARTA XXIII

Y eso es lo que también me permite vivirte sin sentirme deudora o atrapada en la deuda de curarte o de que me cures...
¿Curarnos de qué? Los dos sabemos cuánto merece la pena (y la alegría) vivirse uno mismo libre sin depositar en otros hombros más que caricias, besos y algún verso de aire, noche, complicidad o descanso.
¡Es tan fácil sentirte en las cicatrices de tinta sobre el folio con el que te confabulas!
Cuanto más agoto mi tiempo, mayor es la evidencia interior de que nadie podrá comprender el vínculo que nos une. Eso me enorgullece secretamente porque me creo (engreída o no) que eres milagro en mi identidad más fiel y honda.
Mis ojos te han mirado la tristeza.
¿No te pesan las ofrendas de tu reino íntimo sólo para ti?
Si pudiera... ¿rescatarte?, ¡no, no! ...si pudiera abrirte mi alma para que te asomaras a atisbar rápidamente los colores con que me has adornado siempre ese edén interior que todos deberíamos llevar encendido sin intermitencias ni pausas...
Sé que tu melancolía tiene ritmo de jazz con alguna nota escurrida de canciones trepidantes.

MOMENTO

No valdría la pena hacerse dueño del mundo, si para ello fuese necesario un gesto, uno solo, que profanara la íntima grandiosidad de este momento.

POCO A POCO

La autopista no es lo que más duele, sino los que, queriendo hacernos creer que aman a esta isla y que desean lo mejor para ella, están convencidos de que la van a “salvar” de ese continuado deterioro de imagen de cara al exterior que sufre desde no saben cuando, sin darse cuenta de que lo sufrimos desde que progresivamente hemos ido vendiendo nuestro carácter, nuestras costumbres, nuestro “poc a poc”, por una idea de “calidad de vida” que ha resultado ser falsa y no permite vuelta atrás. Tener mejor casa, tener mejor coche, tener tal vez barco,… ¿Eso es todo?
Mucha tierra vendida, muchos negocios traspasados, muchos caminos cerrados, muchas playas acotadas, muchos carteles en idiomas extranjeros,…, y lo doloroso es que nuestros políticos, los que han aprobado sucesivamente atrocidad tras atrocidad, no han sabido ni querido buscar fórmulas para ofrecer una isla, única por su historia y condiciones naturales, de una forma en la que su identidad hubiera prevalecido ante todo el dinero del mundo.

TEORIA(S) DE IBIZA I

Sobrevolando, observo una ciudad que perdió su carácter y lo cambió por marcha discotequera, polvos, tangas,…Aquí y allá el paisaje llora, mordido por el fuego, aplastado de hormigón y arañado por un laberinto asfáltico exagerado. El aire está lleno de ruidos y la noche que se anuncia por Levante no será la noche clara y reposante, silencio de los cuerpos y espacio de la mente, sino el momento bullicioso para el descorche de frustradas fantasías. Ya no se ven, si aún queda alguno, andariegos tranquilos de senalló (1) al hombro por los caminos de tierra; sólo un incesante hormiguear de vehículos que parecen ir a ninguna parte. Los hombres, en medio de todo ese bullicio, han olvidado los ritos y liturgias del coexistir cotidiano, perdiendo así las raíces de su bienestar y debiendo acatar los nuevos mitos nacidos a la sombra del Dinero.
Lo que resulta más inquietante en la visión desde mi vuelo es, sin duda, la persistencia en el error de no tener en cuenta la natural limitación de recursos verdes, cuando de año en año se observa más y más cemento, más y más asfalto, más y más cadáveres de hermanos árboles que ya no llamarán al agua de las nubes que da vida a nuestras fuentes.

Teorías de Ibiza (Selim), 1983.
(1)Senalló (cesto de campesino).

TEORIA(S) DE IBIZA

Un lugar mejor, excluyente por obligado, único, se llama utopía; o se designa, por ejemplo, Ibiza. Ibiza es uno de esos lugares donde los tiempos transforman las situaciones que ocurren. ¡Qué bien nacer en Ibiza y asomarse a una ventana, a cualquier hora, para preguntar qué siglo es! ¡Qué bien tener tiempo para buscar en un lugar hecho de tiempo, como la eternidad, sitios con tal desmesura de tiempo que se hace innecesario encontrar límites al espacio!

Teorías de Ibiza (Luis Santarén), 1983.

CRUCES EN LA AUTOPISTA

A la vida nada especial le pido y por eso la vida está conmigo en paz. Sí, creo que estamos empatados, yo me conformo con que no me duelan mucho las muelas y a cambio no muerdo las cortezas de los árboles.
Pero lo de las carreteras me desborda, rompe mi equilibrio.
Hoy en estado en Vila, la capital, obligado para “arreglar” unos papeles, siempre papeles, todos los asuntos se arreglan con muchos papeles, si no no recorrería esos quince kilómetros para nada, tampoco los haría a la inversa si viviera allí, me encantaría vivir dentro del recinto amurallado, en Dalt Vila. Pero trasladarse en coche en plena exposición de excavadoras arañando la tierra en que vivo es desgarrador.
Cuando esté terminada la autopista, dentro de no sé cuantos años, juro solemnemente que para ir a la ciudad me desviaré por Buscastell y Santa Gertrudis antes de usar ese cementerio de asfalto que habrá soterrado no sólo tierra llena de vida sino para no pisar lo que se está convirtiendo en el símbolo de la Ibiza que no queremos.
Los vecinos que bordean el paso de la carretera sufren cada día su propio sepelio.

AMMAN (JORDANIA)

Todo el viaje había sido espléndido, pero una metedura de pata por mi parte casi está a punto de convertir la experiencia en mal recuerdo.
Llevaba una sencilla cámara compacta andando por las salas del aeropuerto y me topé con una escena normal en estos países pero curiosa para un occidental, era la hora del rezo, estábamos en el periodo del Ramadán, y en cualquier rincón o pasillo había musulmanes rezando en dirección a la Meca. Apreté disimuladamente el botón apuntando desde la cintura sin darme cuenta de que el flash estaba activado y el fogonazo desató una encadenada ira. Me sentí rodeado en segundos y en sus caras veía Talibanes encolerizados, intentaron quitarme la cámara y se fueron envalentonando ante mi negativa y mis “sorrys”, y acabé en el suelo con un montón de “tíos” con túnica sobre mí. Me salvó la policía del aeropuerto no sin echarme una monumental bronca mientras me llevaban a la puerta de salida de mi vuelo.Me considero una persona respetuosa con las costumbres, ritos, religiones, de cualquier país, mi intención era simplemente captar una escena que me parecía interesante. Y todo por un flash

WADI RUM (JORDANIA)

Y al desierto llegamos, Bartolo y yo, en un 4x4 con un vecino del pueblo de Wadi Musa que nos recomendó el recepcionista del hotel.
De los desiertos se ha escrito mucho y quienes lo han visitado alguna vez saben porque siempre se desea volver, éste lo pisó muchas veces Lawrence de Arabia y entre sus estrechos y altos
desfiladeros de caminos de arena cada beduino te contaría una historia alucinante.

PETRA (JORDANIA)

Estoy seguro de que mil veces recorrieras el desfiladero (siq) de entrada a Petra, mil veces te sorprendería. Llegas a un punto, tras una curva de este kilómetro de pasillo de piedra
esculpido por el agua y los siglos, en el que empieza a abrirse la luz y aparece la presencia
humana en forma de piedra, destrozada con delicadeza y paciencia para trasformarla en piedra
tallada y culta que permanezca por los siglos revelando misterios de una civilización
absolutamente impresionante. Hay obras que permiten que tu vista se adapte poco a poco
a su belleza, pero la fachada del templo de Khazneh aparece de repente sin avisar y solo el
silencio la describe con justicia. Ni una sola palabra.
El otro gran tesoro es el Monasterio, de difícil acceso para los no caminadores. Yo opté por montar un burro para ganar tiempo y porque me cayó simpático, y aunque mis piernas llegaron descansadas, la próxima vez prometo subir a pié, mis brazos quedaron agotados por la tensión
con que me asía a la cuerda que ataba la manta que hacia de silla cada vez que el burro
patinaba por las escaleras o las resbaladizas y empinadas rocas.
Pero valió la pena, y aunque los ojos ya se habían acostumbrado a las maravillas y la sorpresa
ya era esperada, nadie puede describirte lo que se siente si no tu mismo sentado enfrente admirándolo.
Del resto de Petra necesitaría muchas líneas para describirla, todo el conjunto te traslada a sentirte Nabateo por unos días y soñar que vives entre mercaderes y beduinos de paso por esta ruta de la seda, del incienso, del té, de la plata, del agua, de la vida del desierto.

CARTA XXII

Pasan los meses, etilizados por el deber cotidiano, esa tontería que asumimos para darnos importancia inmediata, y, fugazmente, se me viene el eructo de la verdadera apetencia íntima.
Entre mis verdades estás tú, como siempre, enhiesto en la identidad del retal que me elijo.
Tú, aquí, en mi corazoncito, ¡jó!, qué importante se vuelve cuando te desperezas en él.
Cuando llego a Ibiza no sé estarme quieta. Quisiera cambiar tantos mundos...
Aquí se presentan cada día nuevos retos, minúsculos pero esenciales para uno mismo.
Ahora las calles que me conmovieron en mis primeras pisadas exploradoras, son caminos que se bifurcan por el dolor, la culpa, la impotencia y la ignorancia que desprecia y aniquila (personas o sueños, no sé que es más trágico).
¡Son tantos los habitantes oscuros de las esquinas, los artistas marginales de los compadecidos carteles urdidos por el amargor mentiroso, los enfermizos atrapados que envilecen la decoradísima calle de Jaime III y su letal elitismo gélido!
Paso ante ellos y los traspaso, atravieso su miseria, la que esconden en realidad. Me enfado con ellos en silencio pero es un síntoma de una acidez honda contra mí y contra los que son como yo.
Sé que vivirme es la verdadera responsabilidad, el único compromiso ineludible...
Pero el alma humana no entiende de márgenes corpóreos.
En cuanto al Amor...me parece intuir que hay un papel de despedida en todas las relaciones a las que me atreva...
Te aseguro que no me creo perseguidora obsesiva de un perfil destructor de amante o algo así...
Permanece en mí la sensación de que Luis sólo me amará cuando ya no exista en su presente. Así me pasaba con Raúl, con...
Tal vez estoy entrenada en las relaciones con finales...
En esta ocasión, aprendo a ritmo estrepitoso a defender mi espacio como persona, como ser humano.
El simple hecho de haber olvidado el respeto hacia mi persona más de una vez ya es una respuesta clarísima.
¿Qué hago entonces?
Jugar a equivocarme con conocimiento de causa porque hay un presentimiento bueno y un aprendizaje excepcional.
Aprendo lo que no querré nunca más. Aprendo a dejar de dar. Aprendo a pedir.
¡Qué bonitos somos cuando nos dejamos “entremirar” los secretos espirituales!
Hemos creído que la fuerza y el poder residen en el ocultamiento y el escudo.
Creo que es un error abismal y catastrófico.
La manifestación de nuestra fragilidad humana es la mayor de nuestras armas. Estoy ciegamente segura de ello.
La carrera tiene cosquilleos de esperanza en todos sus rincones de lecciones y desaprendizajes.
Estoy enamorada de mi lucha. Me siento. Ya no importa si bien o mal, lo que cuenta es que me estoy sintiendo.
Lo que más me gusta, al escribirte, es que estoy contigo, en ti, como siempre he deseado y apenas hemos hecho real en carne y hueso compartidos.
Siempre me has enseñado que lo único que no podrá dañar el tiempo es el espíritu, que los años del cuerpo pueden ser elixir de juventud al alma.

SEMANA SANTA

Aprovechando nuestra particular Semana Santa, Montse, Juan, Jorge y yo hacemos un Via Crucis en busca de orquídeas y lo que encontremos por la zona entre Cala D´hort y la Torre des Savinar, un precioso paseo con Es Vedrá y Vedranell de fondo. El resultado éstas orquídeas que veis: Ophrys ciliata, Anacamptis pyramidalis y Ophrus fusca.

HOJAS PINTADAS

Se acerca el verano, se seca el cielo y los caminos se polvorientan, los pinos apagan su verde, pasan del brillo al mate, las hojas sustituyen su clorofila por sangre envenenada, pero aún así se mueren vestidas de colores para alegrar el campo y el bosque.

ADORMIDERA

Me faltaba esta amapola (Papaver Somniferum), hace tiempo abundaba en los campos ibicencos, decían que quitaba el dolor de muelas, entre otros males, aquí la llaman Cascall.

RARAS AMAPOLAS

Si nadie me dice lo contrario yo creo que son amapolas, nunca había visto una de color blanco, ni con mezclas de colores, pero entre montones de color rojo intenso asomaban temerarias como no queriendo desentonar. Pero la verguenza de la oveja negra se convierte en orgullo por ser diferente.

PICOTEAR

Si fuera otro animal sería pájaro. No únicamente por volar, con lo que ya me conformaría, sino por picotearlo todo. Porque siendo humano eso es lo que hago, picotear la vida. Nada termino porque nada doy por terminado.
Si escribo, releo y cambio el orden de las frases, cambio palabras por otras parecidas, todo me parece que puede ser mejor que lo que está.
Cuando pinto, muy de tanto en tanto, no veo el cuadro acabado nunca, retoques y más retoques.
En cada foto que hago, al verla después en papel o en la pantalla, querría volver a vivir ese instante y buscar otra perspectiva, otro enfoque de lo mismo.
Cuando hablo, las palabras suelen correr más que el pensamiento, por lo que al pensarlas más tarde, retocaría lo dicho, buscaría otros sentidos, redondearía lo no dicho.
Si supiera hacer música, menos mal que no tengo oído ni voz, decir lo que sientes con sonidos armónicos me eclipsaría todo lo demás, pero si tuviera ese don también mis sinfonías serían inacabadas.
Cuando converso conmigo mismo, muy frecuentemente, reduzco mi vida a la mínima expresión, me conformo con nada o dicho de otra forma, todo me parece un regalo. Cada momento que pasa soy consciente de que el tiempo es mío, yo soy el único responsable de mi vida, no me preocupa exigirme porque no me preocupa abandonarme, todo lo inacabado no es más que la vida sigue su curso y nada se termina.
Lo “acabado” debería ir a la papelera, destruirse para volver a empezar.
Pocas cosas hay únicas e irrepetibles, pero si las hay, ese legado está para que la humanidad lo admire, pero no para que se copie o se repita.

MACETAS

Camino de Es Broll, atravesando el puente, recorriendo el polvoriento camino que bordea el torrente, que este año lleva más agua que nunca, me encuentro en el jardín de una casa estas higiénicas macetas. El payés me dice que no es arte decorativo ni diseño de vanguardia, es simplemente que los encontró “abandonados” y no le pareció bien que murieran en un vertedero. Y si alguna se quiere lavar “sa figa”…, dijo riendo.

RAPA NUI (EASTER ISLAND)

Desde pequeño me obsesionaban los Moais de la Isla de Pascua, no quería morirme sin llegar a tocarlos.
El viaje fue muy largo por las conexiones, y al haber únicamente dos vuelos semanales desde Santiago de Chile sólo dispuse de tres días, pero la isla es pequeña y estrujé el tiempo al máximo.
Sus habitantes son de origen polinesio, sonrientes y amables, una señora tremenda me enseñó su casa en una foto mientras esperaba que saliera mi bolsa, alquilaba habitaciones y me fui con ella.
A primera hora, desayunando con otra inquilina, una chica suiza que ya tenía previsto un guía local, me uní a ella y nos pusimos en marcha.
Akahanga, Ahu Tongariki, la playa de Anakena donde Quitín construyó la famosa balsa de juncos para atravesar el Pacífico, la montaña Ranu Raraku de donde se tallaban las rocas de una sola pieza para esculpir los Moais (algunos de quince metros de altura), Te Pita Kura, Ahu Akivi, el volcán Rano Kau. Tres inolvidables días que sueño con repetir.

CARTA XXI

Acostumbrada a los correos y a mi diario, estas semanas en las que la carencia de ambos es una evidencia triste, retomo el dulce abrigo de tu cuenta electrónica para escanciar en ella todo el licor, embriagador y amargo tantas veces, que no dejará vacío mi interior, contenedor de su humedad etílica.
No sé muy bien qué hago para acercarme siempre a personas que tienen un poder letal en sus propias vidas, por lo que las vidas de quienes los rodean también quedan impregnadas de esta potestad dañina.
Quizá no soy yo la que se acerca. Ellos me buscan y me saben conocer.
Soy prácticamente predecible...supongo...no lo sé con certeza.
He vuelto a enamorarme del amor aunque en esta ocasión ha sido más refinado el proceso de embrujo del Señor Amor. Se ha tomado las molestias de hacer de mi amante un personaje iniciático exacto al molde de príncipe azul que me enseñó la poesía infantil.
Tarde o temprano, llegan los momentos de desnudez descubierta y entonces, como me sucede hoy, por mucho que intente retocar el agrio descubrimiento inconcebible, lo que hay tras biombos, disfraces y tiempo no se deja sobornar por el olvido.
Tal vez el problema siempre ha estado en mí. Quizá mi modo de vivir, de percibir el mundo (en su totalidad y en cada una de sus partes) están totalmente descarriados.
Creo que mi sueño es sencillo y transparente. Lo que yo crea de mí es algo muy fácil de manipular. ¿Qué ven los demás? ¿Quién creen que soy las personas que más quiero? Mi debilidad es mi fuente de fuerza interior. Donde los demás creen que caigo, yo me elevo. Pero esta vez caigo donde todos me advirtieron que caería e intento taponar la herida íntima pero el alma se está desangrando.
Ojalá me quede hálito suficiente para hacer lo correcto.
Divago, como siempre, entre reforzar las tropas de lucha, la retirada o mandar los equipos de rescate para sacarme a mí sola de un campo de batalla que ya no distingue enemigos de compatriotas.
Los sentimientos son una delicia demasiado peligrosa, sobre todo en manos de mi voluntad y de mi inconsciencia.
Gracias por escuchar las demencias informáticas de una loquita que te extraña y que siempre te acuna en su regazo emocional.

TORRE D´EN ROVIRA

Ayer al atardecer me acerqué a la Torre d´en Rovira a mirar el mar, aunque vivo a su lado no es el mismo mar, entre Cala Conta, Illa d´es Bosc y Conillera las corrientes alisan el agua y lo hacen especial, toda la plata de los rayos del sol se concentra allí y contrasta con las rocas que se oscurecen para resaltar.

CALA LLENTRISCA

Hay lugares de los que dudo largo rato si debo escribir y publicar fotos sobre ellos, no porque estén sin descubrir, la isla es pequeña, pero sí porque desearía que no lo descubriesen según quienes. Pero no tengo ningún derecho a impedir que se compartan estos bellos lugares con quienes vayan a apreciarlos y cuidarlos. Por suerte creo que los que no respetan la naturaleza tampoco leen mi blog ni muchas otras cosas.

Son tan educados los pescadores de Cala Llentrisca, que por si las moscas, por si aparece algún dueño de lo ajeno, le piden amablemente que dejen la puerta en paz.
POR FAVOR, CERRADO, NO FORZAR LA CERRADURA, GRACIAS.